Freitag, 9. November 2012

Há prova de amor mais forte?



Um homem sai do estado de inconsciência que durou cinco dias,
a família está toda reunida no quarto do hospital,
e quase impercetível pronuncia
— Margot —
o nome da companheira de tantos anos.

Kommentare:

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    1. Estou satisfeita em saber que o Pedro concorda comigo, porque eu receava que os meus leitores masculinos me acusassem de sentimentalidade barata.

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  2. O nosso subconsciente tem destas coisas e esteve "à altura"! ... por vezes "atraiçoa-nos" ! :))

    (Nota. Fiquei curioso com a pintura.És a autora? )

    Óptimo fim de semana ! :))
    .

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    1. O subconsciente até atraiçou o meu cunhado, que sempre se vendeu como um machão viril afastadado de todas as possíveis emoções.

      Não é uma pintura, Rui, é sim, uma fotografia minha de dois corações, que eu modifiquei.

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  3. "...eu receava que os meus leitores masculinos me acusassem de sentimentalidade barata".

    Caríssima, o que a leva a pensar assim?

    Quanto ao texto ... that's love!

    Abraço de longe.

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    1. Aproveito para lhe agradecer o comentário que me deixou no CR após o acidente do meu cunhado.

      Afinal de contas, quem receava em cair na sentimentalidade barata com este texto, era eu.

      O meu cunhado sempre se vendeu como machão e eu continuo a vender-me como mulher de ferro.

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  4. Desconfio que se me acontecesse isso eu faria o mesmo :-)
    Há coisa mais importante do que o Amor?
    Gostei também da sua composição.
    Cumprimentos!

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    1. Acredito que a maior parte dos homens chamassem pelas suas mulheres, quando saíssem da coma, só que no caso do meu cunhado era muito mais provável, que ele pedisse o processo, que tinha nas mãos antes do acidente, do que chamar pela mulher.

      Obrigada, Luís, por gostar da minha composição.

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  5. Na verdade não existe maior prova de Amor, Ematejoca!
    A Margot deve ter ficado felicíssima.
    Espero que esse homem seja o seu cunhado...aliás, tudo leva a crer que sim.
    Graças a Deus!
    Eu, por mais que tente, não consigo ser uma "dama de ferro".
    Abraço e bom fim de semana.

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    1. Olá Janita!

      A minha cunhada Margot (irmã do meu marido) não só ficou felicíssima, ficou principalmente espantada, telefonando imediatamente para nos avisar, que da coma tinha saído um novo homem.

      Os meus cunhados vivem no Sul da Alemanha, perto de Munique, por isso, ainda não tive a oportunidade de ver a transformação.

      Também eu dou graças a Deus, porque no Verão perdemos uma outra irmã do meu marido com um cancro fulminante num pulmão.

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  6. Estou feliz por si, Ematejoca. Agora quanto a esse reparo aos leitores masculinos é que não netendi muito bem... Será que também sou piegas?

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    1. Vou explicar uma vez mais o que eu queria dizer com a minha resposta ao comentário do Pedro:

      Tento banir do "ematejoca azul" qualquer texto que tenha uma pontinha de sentimentalidade barata, e receava que a minha pergunta fosse banal e sentimental, muito em especial, aos olhos dos meus leitores masculinos.

      O Carlos não é piegas, é sim mordaz, quando se trata de temas políticos; outras vezes o Carlos é romântico, mas sem pieguices.

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  7. Margot. O sentido de uma vida resumido numa palavra só.
    Muito forte e tocante, Ematejoca!

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A minha alegria é o aroma de tangerina nos dedos

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Lamego foi a cidade que me viu nascer. Porto foi a cidade que me viu crescer. Düsseldorf é a cidade que está a ver-me envelhecer.

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I – AVÉ-MARIAS

Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,
O gás extravasado enjoa-me, perturba;
E os edifícios, com as chaminés, e a turba
Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros d'aluguer, ao fundo,
Levando à via férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista exposições, países:
Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,
As edificações somente emadeiradas:
Como morcegos, ao cair das badaladas,
Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,
De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos;
Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,
Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crónicas navais:
Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!
Luta Camões no mar, salvando um livro a nado!
Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!
De um couraçado inglês vogam os escaleres;
E em terra num tinir de louças e talheres
Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;
Um trôpego arlequim braceja numas andas;
Os querubins do lar flutuam nas varandas;
Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;
Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras;
E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,
Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vem sacudindo as ancas opulentas!
Seus troncos varonis recordam-me pilastras;
E algumas, à cabeça, embalam nas canastras
Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,
Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;
E apinham-se num bairro aonde miam gatas,
E o peixe podre gera focos de infecção!

Cesário Verde

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Deitar cedo e cedo erguer, dá saúde e faz crescer!

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